Verehrtes Publikum

Zwecks Imageverbesserung ordnete Donald Trump kürzlich eine Neuverfilmung von Cecil B. DeMilles «Die 10 Gebote» an. Er selbst spielte darin den Moses. Im Nachthemd stand er auf einem Sandhaufen, der den Berg Sinai darstellte, und brüllte: «Höre Israel!» Dem Regisseur fiel das Megaphon aus der Hand – statt der Gesetzestafeln hielt Trump ein Plakat mit Strafzöllen in die Kamera.

Auch in Berlin liebt man das Showgeschäft. Dort werden in «Fritze Merz’ Komödienstadel» volkstümliche Grotesken gespielt. Dem Publikum wird vorgegaukelt, es hätte eine funktionierende, dem Allgemeinwohl dienende Regierung.

Um das Absurde in der Originalversion zu sehen, gingen wir ins Kino. Es gab Camus’ «L’Étranger». Vom Kino zurück, sahen wir in Kaiseraugst auf dem Perron auf einer Bank einen merkwürdigen Fremden sitzen – wie aus der Zeit gefallen. Er trug die Kleidung eines Cowboys. In sich versunken, spielte er Mundharmonika.

Ich blieb stehen und hörte ihm zu. «Ich gehe schon mal vor», sagte Frau P.; ich konnte mich nicht vom Mundharmonikaspieler losreissen.

Der Zug der Union Pacific Railroad war pünktlich. Der Fremde sprang auf den Gepäckwagen auf. Schüsse krachten. Eine leblose Gestalt stürzte vom Wagen. Ich sah dem Zug nach, bis er nur noch eine Rauchwolke war.

Geräusche in der Nacht: Knurren, Krallen auf Asphalt, Kratzen an der Haustür. Leise, leise gleite ich aus dem Bett, greife mir eine Pechfackel, stehle mich aus dem Haus.

Aus einer Baugrube neben der Strasse steigt stechender Schwefelgeruch. Das flackernde Licht der Fackel fällt auf einen Reptiloiden. Mit bösen Augen starrt er mich an und springt aus der Grube. «Apage Satanas!» – mein Kruzifix bannt das Ungeheuer.

Ein Schuss peitscht durch die Nacht. In die Brust getroffen, stürzt das Monster schreiend in die Tiefe. Schritte, begleitet von einer Mundharmonikamelodie, verhallen in der Ferne.

Teufels Blendwerk – anderentags fand man eine kugelsichere Weste mit der Zahl 666 in der Grube.

JAN PETERS